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Homem, o Mediador

Um Inconsciente idiota desenhou o labirinto trôpego da vida,          Uma noite de todas as coisas, infinita e lotada: Ele fez da nossa consciência uma tocha que brinca          Entre o abismo e uma Luz superna. A nossa mente moldou uma lente de visão segmentada          Removendo peça a peça a enorme massa do mundo, E cogita como um duro pequeno teodolito          Medindo irreal os imensuráveis caminhos. Ainda é o Inconsciente escuro de onde tudo veio          O mesmo Poder que brilha no alto desdém: A nossa Noite será um céu purpúreal,          A nossa tocha será uma vasta divindade solar. Enraizado na natureza do homem celestial, cresce, - A sua alma, o fraco botão da rosa inflamada de Deus. ...