Homem, o Mediador
Um Inconsciente idiota desenhou o labirinto trôpego da vida, Uma noite de todas as coisas, infinita e lotada: Ele fez da nossa consciência uma tocha que brinca Entre o abismo e uma Luz superna. A nossa mente moldou uma lente de visão segmentada Removendo peça a peça a enorme massa do mundo, E cogita como um duro pequeno teodolito Medindo irreal os imensuráveis caminhos. Ainda é o Inconsciente escuro de onde tudo veio O mesmo Poder que brilha no alto desdém: A nossa Noite será um céu purpúreal, A nossa tocha será uma vasta divindade solar. Enraizado na natureza do homem celestial, cresce, - A sua alma, o fraco botão da rosa inflamada de Deus. ...