A um Adorador de Heróis
I A minha vida é agora um canto desolado, Não a minha música mas um vento ocioso Porque simplesmente encontraste Em toda esta riqueza tecida de rima Duras figuras feridas com dura música, A voz rude de fabulosos pássaros, Um som de um caranguejo de rubi, Uma nuvem de palavras adoráveis? Eu não sou, dizes tu, uma varinha mágica, Um oráculo de choro, Uma negra estrela ameaçadora, Um trovão do Sinai que Deus exprime, Sem qualquer refrão para a minha canção, Nem palavra ardente instintiva com o fogo, Nem feitiço para perseguir o mal triunfante E nenhum desejo doce do espírito. Não é minha a lança relâmpago de Byron Ou a a força lúcida de Wordsworth, Nem a dor lírica de Shelley E de Keats, o poeta sem pares. Eu, pelas vastas águas indianas Vislumbrei a magia do passado E sopro através de um cano de aveia Os ecos alterados de um dia anterior. II Meu amigo, quando o meu espírito acordou Trilhei o labirinto p...