Autoria

Dizes que o pai escreve muitos livros, mas não entendo o que 
ele escreve.   
Esteve a ler para ti ao longo da noite, mas compreendes

realmente o quer dizer?

     Que belas histórias, mãe, podes contar-nos! Porque é que o pai

não pode escrever assim, pergunto?

     Nunca terá ouvido da sua mãe histórias de gigantes e

fadas e princesas?

     Terá esquecido todas?

     Muitas vezes, quando se atrasa para o banho, tens cem vezes

de o chamar.

     Esperas e conservas os seus pratos quentes, mas ele continua

a escrever e a esquecer.

    O pai brinca sempre a fazer livros.

Se alguma vez vou brincar para o seu quarto, vens e chamas-me,

     "Que criança atrevida!"

     Se fizer o menor ruído, dizes: "Não vês que o pai

está a trabalhar?"

     Qual a graça de escrever e escrever sempre?

     Quando pego na caneta ou no lápis do pai e escrevo no seu livro

assim como ele faz, - a, b, c, d, e, f, g, h, i, - por que te irritas logo

comigo, mãe?

     Nunca dizes uma palavra quando o pai escreve.

     Quando o pai desperdiça montes de papel, mãe, parece que de

todo não te importas.

     Mas se pegar numa única folha para desenhar um barco, dizes:

"Criança, como és desordeira!"

     O que pensas das folhas que o pai estraga e das folhas de papel

com marcas pretas de ambos lados?

Rabindranath Tagore - 215 poems
Classic Poetry Series - PoemHunter.Com
The World's Poetry Archive, 2012.
Versão Portuguesa © Luísa Vinuesa